Alterego

Cuántas horas vas a poder robarte sin desarmar-te
cuántos pensamientos esconderás bajo la almohada
cuántas líneas soporta el espacio bajo la pulsera de cuentas

Has escapado lo suficiente de tu embriaguez
no conseguirás nada más que lugares comunes
por más que sueñes que todo varía según la constitución de tus creaciones
                               no es más que el segundo de vacilación antes de percatar estás despierto

Eres una idiota, estúpida
pendeja adolescente que lloras los muertos ajenos
no debieras llamarte humano:
                si no menguaras como la luna, ni hembra

Sin intensificar los dolores no te contribuirás a nada
lo sabes
eres un percance del segundo
lo sabes
te configuras en pasajes atrasados en el tiempo
lo sabes
¡escápate de tu escafandra!

Botaría mis órganos
rajaría las carnes
grito
me rasguño la sombra
- Me acabaste-

No hay título

Recordé mientras caminaba que he olvidado como enamorarme
los sin sentidos de la agonía de entregarse a otro
no conozco perpetuidades
me dejaste sin voz
                soy un subalterno.

Se me perdió el género
no me reconozco como portadora de huevos posiblementefecundados
soy  holograma:
                               solamente de lo que pensé

Mi relleno son idealidades
                construyo lenguajes propios que ningunean las posibilidades
                                                                                                                             soy una especie de folletín
                                                                                                                             soy pura saga

Al lograr reconocerme inexistente estoy colocada en el centro de mi nombre
una condecoración olvidada en grados
soy analfabeta

Mi configuración es recaída
           no termina
               desconoce el origen
                a nadie me importa

Retomo ocasiones vomitivas
no puedo sacrificarme
ni ridiculizar las horas
eres sonámbula
                                               una incongruencia parlante.

Amén

Nos toca escribir

Me paseo hoy con una angustia desinteresada...
las escuaciones de las posibilidades me vuelven loca, no saber 'qué hubiese pasado si....' me lleva a lugares donde mi cuerpo oscila con el viento en la punta del acantilado. En mi afán de querer ser personaje ficcional, lleno de fetiches y causas cautvantes me desespero al pensar que nunca tuve mi escena de cine en el metro... lo más cercano sucedió con alguien que no tenía la importacia requerida por la situación. Me desvano los sesos intentando conseguir los lugares comunes de Alejandra, de Talita, etc. Todas las veces siento que no seré una mujer cautivante, me tocó ser normal y no lograr inspirar literatura.